Chorus #1752

Oggi sul lungolago – c’era un grande mercato. – Dalla stazione dei traghetti – fumava di colori – e non se ne vedeva la fine. – I ragazzi uscivano da scuola: – grandi nubi sulle loro teste – morivano nell’acqua. – Intanto polli arrosto – fermagli – bastoni da passeggio – blue jeans – caramelle – formaggi – scarpe – tenevano uniti arabi e cinesi – italiani e turisti. – Di tanto in tanto – i gabbiani – ci scambiavano per pesci. – Barbe e cappelli – sotto il vento lacustre: – io ho comprato una cintura – che quella di mio padre – è usurata – e l’omino per dieci euro – mi ha assicurato che dura.

L.

Chorus #1751

Entrando – c’è l’insolenza – dello schiavismo: – aleggiano scrivanie bianche – nei pomeriggi di sole. – Il cartongesso – scruta le ombre – con i suoi occhi di morto. – Allineati – come ganci – sussultano gli interstizi – e i mezzi meccanici. – Sbuffa tutt’attorno – la campagna – con le sue nuvole di maggese. – Quella terra spoglia – dice di questa periferia – il tentativo di vita. – I bronchi delle sirene – sputano avvisi di morte – ma chi ci uccide – anima mia – se siamo già morti?

L.

Chorus #1750

Dico poche parole – sotto quest’albume lunare: – solitudine e mancanza – crollo e macerie – il sole lavora come un moschicida – fin da quando sorge. – La guerra è già iniziata da un pezzo – i giornali tacciono – e i morti non si contano: – sventoli dal tuo bunker – la bandiera della pace – il cranio a pezzi risplende maggio. – La verità – è che non ti è rimasto più nessuno – terra bruciata – e stupidi hot dog – avvolti in carta rosa. – L’umanità è fottuta – come il sorriso – di Marilyn Monroe.

L.

Chorus #1749

Fulminea – dunque – sarà la morte. – Un tirare di vesti – un abbaglio – un boccale di vino – rovesciato. – Gli scalini – che prenderanno polvere – il granito sbeccato – a impaurirsi di nubi. – E noi – ombrosi – gigantografie di ossa – sulle pareti di casa. – E noi – distanti – insicuri dell’amore che è stato – stuzzicati dal lampo feroce. – Dovrebbe trovarci ubriachi – distesi sulle nostre pance – a dir di canti – a dir di cose passate. – Fulminea – dunque – sarà la morte.

L.

Chorus #1748

Ascolta come strilla – il temporale! – E’ cresciuto nelle ore – dall’acqua vulcanica del lago. – Tutto vento e pioggia – e catacombe di nuvole – e nenie di tuoni. – Le ultime barche s’affollano – sopra i pesci dormienti. – I muri si sono incupiti – dai loro lacci di primavera. – Il porticciolo sale alla strada – con mani di speranza. – Non v’è nulla da fare – la guerra è perduta – l’umanità è sola: – setacciano – i lampi – i ritardatari – con baionette di strali.

L.

Chorus #1747

Devi darmi del tempo – il tempo portato nella conca delle tue mani – così come a sorgente – mio padre s’abbeverava – centinaia di anni fa – il bastone rugoso fra i sassi – il segaligno mio corpo – sempre in ritardo sul sentiero – i camini a fumare – sotto il freddo dell’azzurro: – porgimi allora – le tue mani a coppa – denudate d’ogni tipo d’amore – dove possa dire la mia bocca – vivo ancora – vivo ancora.

L.

Chorus #1746

Sopra tutto questo penare – la turbolenza di una pioggia – sradicata finalmente – dall’arido buio: – non distogliere il tuo abito – dalla tua pallida pelle – lasciati guardare – al lume di una mano – lasciati toccare – dall’occhio canino – che sale allegro – sulle tue ginocchia. – Luce – luce mirabile – sopra il tuo madido soprabito – mentre attendi – nell’anticamera di questo tempo. – Si conficcano i colombi – sotto i coppi assonnati: – pare l’acqua una folla – che guarda alla finestra il tuo passare – il volto triste sul corpo felice – albero maturo sulla terra morente.

L.

Chorus #1745

Il nostro mondo si restringe – eppure quand’ero bambino – era vasto – quasi infinito – gli alberi crudi – l’erba selvaggia – il fiume gonfio – l’opera dei calabroni – instancabile; – ad un certo confine – cade la pioggia – si limitrofa il nostro camminare – poco al di là – la guerra annusa l’aria – come un animale magro – e sulle mezzane della terra – che ci vede spaventati – s’intoppa un guado di rami secchi. – La libertà – l’abbiamo perduta – passo dopo passo – corpo dopo corpo – luna dopo luna.

L.

Chorus #1744

Vorrei che fossi tu – con i capelli ondulati sulle tempie – a porgermi il domani – nelle stanze della casa. – Ad ogni porta – la consolazione del tuo passo – ad ogni sedia – i nostri volti vicini. – E quindi – dalla bilancia della luce – scendere insieme – attraverso un altro giorno di guerra. – E dirci le solite parole – arrivederci a sera! – a più tardi! – alzandoci in piedi – nella foschia delle otto – tutta tremante di voci.

L.

Chorus #1743

La poca febbre di questa pace – ammala lievemente – il dorso elettrico della città. – Il giorno della Pasqua – è stato muto. – Le rondini dei sussidiari – hanno per nido il cielo – ben alto – sopra la leggenda dei sudari. – I tetti – hanno silenzio di travi – navate nascoste – ragni. – Le stelle sono bifolchi – che per i campi – s’abbeverano di vino. – Queste notti di primavera – hanno un’attesa di corpi: – nessuno parla più – nessuno va casa per casa – a chiedere perdono.

L.