Chorus #1811

Aprire quel tanto che basta – la porta – e vederti lì – scalza – perché avevi fretta di venirmi a salutare – e non volevi perderti – la faccia di un uomo dopo il lavoro – e dopo le scale – che sapeva che ondeggiavi felice – nelle sue stanze – con il telecomando in mano – le borse della spesa sul tavolo – e i minuti che dicono quasi le nove di sera – il rumore del motore dell’auto che fa manovra – uno strappo più forte – il parcheggio – e quella specie di menzogna – del cucinare insieme – e poi scegliere di fare l’amore – per benedire tutti i dannati lunedì del mondo.

L.

Chorus #1810

La nostra vita si sfa – perde concretezza – anno dopo anno. – Sopra il tavolo – al ristorante – sporgevamo le teste – sopra la balaustra dei piatti – per ritrovarci la bocca – lasciata pochi minuti prima – nella piazza piovosa – e poi dunque – le solite mani – fra il cesto del pane – guizzavano l’una sull’altra – e in quella penombra – i corpi – tessevano e tessevano. – La nostra vita ora si sfa – come qualcosa portato in soffitta – a fare per i topi – la tana.

L.

Chorus #1809

Amo l’idea – che tu possa recarmi – l’indaco di ottobre. – Adoro che tu possa farlo – nel bel mezzo dell’estate: – gentile e fresca – come una pioggia – mentre intorno – tribolano incendi. – Guardo questo cielo profondo – sfibrato appena da qualche nuvola tarda – e penso che sia opera tua – che tutto l’universo – abbia il cardine – delle tue dita indaffarate. – Sotto questo improvvisato autunno – mi reco solo – lungo strade vuote – a dire di te a nessuno – mentre la tua mano – lassù – rimescola luminosissime stelle.

L.

Chorus #1808

I viaggi sono finiti – le belle autostrade – (AUTOBAHN) – deserte – le mete mai raggiunte. – Le eclissi di luna continueranno – che tu mi sia accanto – che tu non ci sia – i grandi granai – si scuoteranno ai temporali – nella pianura. – La natura non parla di noi – si piega fin dalla sua radice – nel far fiorire – nel dissolvere. – Triste è quella strada – che più non percorriamo: – ognuno ragiona con il proprio cuore – chiuso nel tribolare del corpo – che finge una nuova vita.

L.

Chorus #1807

Questo grande piroscafo di nuvole – dice con motori di lampi: – allargati città – che della tua battigia – schiumo l’onda – sopra i tuoi grigi confini! – Che da babordo – verso grovigli di pioggia – sopra i cespi duri – della tua magrezza! – E intanto – alzando la prua sopra il Battistero – nello strozzo delle vie antiche – lascia un inchino alle foglie cadute. – Le lampade ondeggiano dietro ai muri – nude lucciole sognanti – che lo scafo si tinge di luna – per un momento – prima che torni il grugnito del motore – a dire cose d’acqua – nuvole nuvole nuvole – del firmamento.

L.

Chorus #1806

“Bighellonare” – non è la parola adatta – a cominciare una poesia: – “amore” – “se fossi” – “la notte” -sono incipit migliori – se si vuole andare sul sicuro. – Ma questi non sono tempi sicuri – e il bighellonare ha in sé – tutta la mia audacia: – weekend come deserti – laghi salati prosciugati – zone proibite – teschi di animali. – Ho un dannato bisogno di te – e ho impiegato più di una decina di righe – per dirtelo. – Noi uomini siamo così: – attraversiamo deserti – dandoci delle arie da impresa – ma il nostro cuore è una noce – mezza spaccata su di noi – e mezza spaccata su chi ci ha dimenticati.

L.

Chorus #1805

Avvampa l’aria – improvvisa – e incute – dalle finestre aperte – bianche notti di solitudini. – Di acqua son fatto – e carbonio – e calcio – e fosforo – e amarezza. – Dove si avvolge la tenda – spiraleggiando l’ora tarda – passasti. – Dunque – nemmeno più la voce – è gradita – balzando nel nulla i corpi – come viscere del tempo che è stato. – Dunque – questa brezza – ci dice – ogni anno – dell’autunno. – Avvampa quest’aria – improvvisa – sulle barche in secca – e su di me.

L.

Chorus #1804

E’ un’estate di sole a morsi – o forse son soltanto – i tarli nell’osso – che lavorano pazienti – all’aldilà. – Credo che nei limbi di una certa giovinezza – tutto si limitasse – in catene di biciclette e more – e palloni da basket – gettati con furore – dentro sedie scoperchiate – credo che fossero i trent’anni – di mio padre e di mia madre – a dirmi dei giochi di cortile – e dei tramonti – credo che settembre arrivasse come l’uva – e la città tutta – si ritrovasse in canti – gonfia di luce di confine. – Il puzzo del catrame – si solleva – cent’anni dopo – e si trapana la terra – e tutto quanto – è scomparso.

L.

Chorus #1803

Tutti parlano di un picco – il picco del caldo – il picco della pandemia – il picco degli anni – tutti guardano lassù – al picco – come se ogni volta – fosse semplice arrivarci – fosse dolce discendere – e poi ricominciare – rivivere il tempo interrotto – i lunghi pomeriggi in casa – gli spazi ansimanti della tua assenza – senza capire – che ogni volta – perdiamo cose di noi – nell’ascesa – che nemmeno sospetteremmo: – cose come capelli – pazienza – cinture – libri di poesie – nocciole – e umanità.

L.

Chorus #1802

Che stanchezza – di essere un uomo buono. – Che stanchezza – di determinare il giorno – in scomparti di cose. – Che stanchezza – di parlare – di vedere – di sentire. – Che stanchezza – d’imporre a me stesso – un altro me stesso. – Che stanchezza – di lasciare ciotole d’acqua – per uccelli immaginari. – Che stanchezza – di non permettere al cuore – di fare il cuore a tutte le ore. – Che stanchezza – di essere un uomo buono.

L.