Chorus #506

Non ho che le tue parole di viaggio: – emigri da un emisfero all’altro – creatura lunare – alare – vita – sigaretta – (una dopo l’altra) – alba dietro le larghe case bianche – il sole lungo – disteso fra le antenne – i terrazzi – i gatti – la ciocca nera dei tuo sguardi – appena oltre il mio petto – la mano che tentenna – sulla fronte – riparo dalla luce – voce – ci sei? – devo andare – resta – s’aggrovigliano le gambe – è l’alba e pare la guerra – vinta – perduta – non importa – la battaglia umana – così umana – del nostro timido sudare – ti sollevi al sole – imperioso seno – che guarda avanti – dove ho la bocca schiusa al giorno – garofano aperto – rugiada – e mi dici – ora – che svelta – nell’oblìo – vai e ti nascondi – e mai – ancora – di quel tempo – avrò il sonaglio – magro – del tuo piede: – mai più – mai più.

L.

Chorus #505

L’ultima pace dei tuoi gradini – si è fatta calco: – la tua Pompei è quella che abito – le suppellettili – i vasi – il bacillo della dissolvenza  che si posa e si riposa – attraverso l’ala insicura del mio muovermi – della  mia cocciuta insistenza. – Sei – quindi – diventata mito e gramigna – su quel sacrario scivolano lumache – e sulla povera guancia della terra – lasciano il guscio chiaro – spezzato dal sole. – Nella forma – (tua) – passo le dita – con la curiosità del ladro che dissacra: – non voglio che ritrovare – la secca speranza del tuo viso – le ghiande dei tuoi occhi ancora appese all’albero non scosso. – La voce – ecco – in fondo – in fondo – nel gioco confuso del sasso e del fango – la voce – (tua) – dov’è scomparsa? – Passo e ripasso – ma io e la nuvola – ci specchiamo nel muto destino – di graniglia e di cielo.

L.

Chorus #504

Ho la fortuna del silenzio. – Inerme – una strada – si spiccia fra le case: – se ascolto – l’omelia dei passi è muta – percettibile da un’eco – di vecchi mattoni. – Resto quassù – angelo desolato ad indovinare incendi – l’acqua che bolle – il gorgoglìo di cava – notte notte notte – una palandrana di buio – che indosso. – Mi muovo a caso – dentro la sconfitta tenerissima della tua spalla. – Abdico dal tuo regno – mi ritiro. – Finirà mai – lo strazio? – Apoplettico – il lampo – la caccia – la parola – s’accaniscono da certe distanze. – Davvero – il silenzio – ha questa metamorfosi di fiori – e giù – dai balconi accorati – la città si alza – come furioso mare – e tempesta.

L.

Chorus #503

Una poesia – è accorgersi del minuscolo ordire della vita. – Come se ti scivolassi accanto – o un braccio mio – ti cingesse. – Un gesto d’inaudita piccolezza – capace di far collidere universi. – Il grano della terra – scinto – dal sacrario dei fiumi. – S’allaga la pianura – e il temporale ha una gioia di un tempo lontano: – ecco – nella casa – i volti ai vetri – spiegano le labbra all’improvviso buio. – Non ti avvedi – nel tuo passo – dell’anca nuda che mi mostri. – Hai una paura – la stessa della primavera che fu – hai una dolce risata – come il tuo collo – teso fra aprile – e già maggio – e già anche estate puttana – lasciva – calda – l’angolo bianco dell’ombelico – che urla l’amore del tuo ventre. – La poesia – (questa) – è una bocca – infiorata dai sospiri – nella bianca via – dell’assolato mezzogiorno.

L.

Chorus #502

Io ti avrei preferito. – Mi sarei mosso furtivo – ma sarei venuto da te. – Con tutta quella banda – sai – gli emisferi – le fasi lunari – le piogge sui meridiani – Venere che se ne sta – la leccornìa del cosmo – il carretto di rose – insomma – l’armamentario che ti fa bella – silenziosa – nella linea della tua schiena – che non ricordo. – Quanto è disperso – di nessuna notizia – di vuoto – di disperazione inumana – di caldo bicchiere alzato – e nulla fa più donna – e carezza: – ho la tortura dello squartamento – quattro cavalli che tirano i miei arti – ma io non ho un lamento – nello schiocco dei legamenti. – Saltano le mie ossa – come coltelli e saltimbanchi – nello spettacolo circense – dell’amore dimenticato.

L.

Chorus #501

Questo mio paesaggio – è l’Atlante – la disperazione. – Curvo – l’osso – sorregge – lo smidollato cuore – sanguinoso di vento. – Cupa la Terra – vortica – nel buio. – Ecco cosa vedo – cosa mi attende – nel viaggio solitario – (sempre più) – catalessi di morfina e musica – le tenere dita come rami in fiore – le tue – le mie – talami d’amore – che non hanno primavere – ma inverni. – A poco serve – l’ora: – è una zappa – nell’orto pietroso – che non dà frutto. – Il minuto – il bacio – scendono nella polpa del ventre – e non stanno. – Aiuto – ti grido – ma è tempesta – stracci di volti – uragani – aiuto – aiuto! – Alberi – fracassano – il suolo – enormi tronchi – come titaniche mani.

L.

Chorus #500

La forma – dopo tanto tempo – s’adegua alla parola. – Si fa scarna – la sillaba – come un petto. – Si fa tenerezza – Bill Evans che suona nell’aria – l’intimità che manca – a casaccio – nel buio. – Non penso di avere il tuo passo: – la fiera ingordigia del tuo corpo – bianco – curvo – nudo. – Ti sfai – disfi il tuo nastro – sotto ai miei occhi – t’apri – ti riveli – ma io – (ancora) – non capisco da dove – il fiato ti arrivi – per chiamarmi. – Parola – ogni volta nuova – che mi conduci – attraverso i muri marini – le vette – il frumento della pianura – gli astri a specchio – delle paludi. – Non posso – che cedere il mio corpo – a te – come terra centenaria – pioppeto – estuario – nido di folaghe. – Forma – d’isola e sabbia – che vive o scompare – ad ognuna di queste maree.

L.

Chorus #499

Digrigna l’acciaio delle funi – si avviluppa e si tende – fa fiamma – ambisce a tenere la città  nella terra – con le sue vie larghe – i parchi ricolmi di laghi e di bambini – e quelle ombre muschiose dove stanno le panchine. – Digrigna e fischia che pare un canto – una canzone di vento – a marosi -un’orda che sa di mare e di pianura – picchia – spazza – batte – deride – schiaffa – dove – nel bel mezzo di luglio – la sera – dovrebbe – sui crinali – addolcirsi di silenzio. – Al limite – nella mezzanotte calda – avere un ritaglio di saluto – un arrivederci – un sospiro di gonna – il già detto delle mani – la scala nascosta dove salire – e un tremore. – La vita rovente del sangue – che cade come un dardo – ben oltre le mura. – L’invisibile mare – invece – tracima dagli orridi – come fosse la diga del mondo – a cedere – di schianto – e a non perdonare.

L.

Chorus #498

Non viaggio – non ho le vostre estenuanti strade da percorrere. – Sono imperfetto – diagonale alla Bellezza – zoppo – caritatevole solo con la notte – mi apro i polsi e lascio che scoli il sangue – come da una tazza. – Niente – non una goccia: – pare che si dondoli sulle vene – e non cada. – Scuoto le braccia – le agito – ma torna fra le costole – come un allevamento di cani – al capanno – sorpresi dalla pioggia. – Vivo di spaventi e ferite. – Ecco – mi allineo nel buio – come un pianeta. – Mi lascio all’orbita sicura – X uguale a Y – il moto delle cose di lassù – che meraviglia! – La cosmografia interiore di Thoreau: – ero un ragazzo – ambivo ai boschi – e neppure sapevo – che oggi – sventrato – con i ventricoli del cuore colmi di luna – m’agito prolisso – sotto la verga scura del ricordo.

L.

Chorus #497

Non ti ricordi – (io lo faccio a malapena) – il lungomare largo – del tutto improvvisato – nel buio di fine settembre – vuoto – con una scorza di luce – danzante – al largo di qualche corrente – mulinelli – argani – pescatori – il passo e il canto – la seta – il raso – la bandiera d’Italia – la fine della passeggiata – Carrara – fors’anche – o una limitrofa fuga – un istante – il dire con le braccia – mareggiata – mareggiata! – l’alcova gelida della schiena – il sacrificio – di una parola – sulla tua bocca – come sull’ara – la distanza – la distanza – la vite che sforza – e domani – sarà mare mosso – e dalla finestrucola – torniamo a un monte – e gli alberi marini – si piegano al sale – e nell’incavo della stanza – un pianto – sommesso – di giorni andati: – l’automobile rossa – accesa – in fondo al viale – d’amarezza scalpitante.

L.