Chorus #653

Succede che – fra la città – i tigli impazziscano al vento – come su un lungomare che non c’è. – Capita – che le cose del buio – dalla terra sterrata – facciano baccano – lungo il fiume. – Tutto è casualità – stasera – e promessa. – I lunghi cavi d’acciaio – tagliano l’aria – con un canto che vibra. – Rotolano – fiori recisi – radici: – è il giorno dopo carnevale – è l’ultimo giorno di maggio – il ponte vuoto sull’estate. – E’ improvviso – il balcone rosso – che si spalanca – valva asciutta – dove restare – e morire. – Il pistone goffo – mastica il nero abisso del cortile: – ora siamo tornati tutti a casa – lentamente – come fantasmi tristi – e soli. – Sono qui – tesoro – mi senti? – Sono tornato al tuo corpo nudo – non all’amore – ma alla speranza: – eppure – sibilano le lance – fra i prati gonfi. – Le falene e i grilli soltanto – s’abbattono nelle danze – a far da cornice a giugno – e all’amarezza delle stanze.

L.

Chorus #652

Ora che è estate prematura – avrei dovuto ascoltarti. – A saperlo – guardarti – fra i limoni – la menta – la bronzea ossatura – il calice bianco della veste – gli insetti che odiavi – tutto doveva – suggerirmi attenzione – premura – (parlavi – parlavi) – tutto – a me – pareva immobile e dolce – mentre scalza – t’allontanavi. – Avrei dovuto – al santuario tuo – tacere: – così – passare – all’ostensione – devoto – perduto. – Questo tuo pianto – non sento – questo rivolgere a Dio – ciò che rimane – il pentimento. – Tribola il sole – anche dietro la notte: – noi non sappiamo – noi più non siamo. – Il mio cuore non basta – e alla mediocre fonte che resta – s’abbevera di niente. – Ora che è estate prematura – persino il cane – ha sogni più grandi – dei nostri: – qui si trapassa – amore – fra l’indifferenza – enorme – della gente.

L.

Chorus #651

La mia razza – ha ferite che cantano – e dove il dolore allaga – loro – al tatto – si fanno argine – ai giorni. – Cupidigia di dita – non bastano – e nella terra – non c’è solco profondo – come nella carne. – La mia razza ha un dono: – al bastione dell’alba – ringrazia la luce – sul martirio della battaglia che fu. – Così è aperto – ogni volta – non solo il mio cuore – quegli occhi che amavi – ma l’intera mia carne – come un ponte di corda – asciugato dal vento. – Che tu ritorni – o che tu sia perduta – qui – alle cose della mezzanotte – poco importa: – la ferita è segnata come una tomba – ha un suo ripetersi di olmi e di pini – un percorso di sogno – con gli amici perduti. – Dimentico il tuo viso – poco a poco: – la città è in festa – e il sangue scava ancora nelle mie ossa – e gli ognissanti dei fuochi – ripuliscono la notte – come monatti.

L.

Chorus #650

Com’è brutale – l’ora – dove stai allegro e solo – nella calda luce di maggio. – Ogni cosa è perduta – e tu sorridi – e raccogli l’acqua nella mano – per ciò che ha sete – nella casa. – Ti prendi cura – nel bianco accecante – persino dei sottovasi – delle ombre – dei ritratti – e lungo la tua schiena – sale la malattia – come un rampicante. – E ricordi – (soprattutto ricordi) – le brocche ricolme – la canea di due amanti – lo smeriglio dei vetri – gettati sulla chiusa di luglio. – Quanta acqua – quanta luna – da perderci il senno – nel rimpiatto – piccolissimo – dei nostri corpi. – Brutale è l’ora – ogni giorno – fin dalla cava del freddo – ogni giorno – che scava nel petto – come quei grandi ulivi – sopra l’oblio di una tomba.

L.

Chorus #649

Che bello – l’asse cosmico – dove sto. – Che tenerezza – questo spaventoso viaggio solitario – la curvatura della Terra – che riporta – domani – le solite stelle – a lentissimi gradi – più lontano da qui. – Neppure salgo al tetto – fra botole e legno – semplicemente vi escludo – ad uno ad uno – e contemplo il niente – i vostri amori sudati – le caffettiere che fumano nelle mattine – il frignare costante delle persiane – il vento umido – che neppure dalle gole d’abeti – ha la grazia del silenzio. – Sono un anemometro d’ossa – e torno qui – la notte – a fare il mio lavoro. – Ho l’occhio – soltanto – per le cose infinite: – le mani non le azzardo più a nulla – il cuore è un buco – dove sibila Venere – come nei giardini – la domenica – la gente.

L.

Chorus #648

L’estate – (anche se – amore – non c’è più l’estate – non c’è più) – è un parasole bianco sotto il peso della notte – e chiacchiericcio – sigarette – citronella – Palma di Maiorca – Ibiza – baciami – scopami – banalità così – come uccelli in volo – e tu che ridi – e fuggi – e lo vedi – lo vedi – quel crocifisso illuminato – sopra il monte – (chissà perché) – poi – al terzo gradino della tua spina dorsale – io suggevo già al midollo – e tutto cadeva nel profumo della prima rosa – timida tartaruga – dal suo piovoso letargo. – Amore – non c’è più l’estate – è un friggere di corpi – odalische – puttane – lunghi abiti rossi – olive – dove mi porti? – dove – ti prego – mi racconti – e mi parli? – Le tue parole – sono cigni di lago: – ho molliche di pane – sotto i campanacci dei lampioni – cibo d’amore – cibo d’amore – in piccoli sacchetti di iuta.

L.

Chorus #647

Gli anni sono riavvolti – stasera – a prima della pace del tuo viso – fuoco fuoco – di S.Agostino – che rimiravo – e miro – fiamma immobile – fra le lingue d’oro delle luci – la salamandra di pietra – che dorme – Venezia antica – su terra d’orti e orchidee. – Com’è rapida – stanotte – la maestà di quello sguardo: – poco infine – sei mutato – al termine del viaggio. – Hai perduto – Caboto – quasi ogni cosa: – hai fatto naufragio – nelle tue stesse stanze. – L’ampia vela della finestra – ti vede salutare la città – S.Agostino non è più faro d’allora – è porta santa – nuda – e la serpe della terra – ti strozza i sogni – in gola.

L.

Chorus #646

Quando maggio – s’aggira fra i pioppi – con un fare antico – di campagna – e con dolcezza schiude  l’anima dal suo guscio d’inverno – io ritorno – a una strada – a vecchi palazzi. – L’ora era lunga – e nella sera silenziosa – la processione – si colmava di rosari: – la preghiera portava mia madre – (fragile e bella) – nella pozza d’acqua della sera prima – e di quella prima ancora – grano dopo grano – minuscola croce – e io – nella cattività delle voci – disperavo. – L’occhio ai terrazzi – alle verande improvvisate – e la litania lontana – fra il catrame e le rose. – Piccola era – la città – calda e ossuta – nei vespri serali. – Tutto pareva santo – incolume – neppure la campana risuonava – come un corvo ferito. – Così – poco prima della notte – dai giardini – la folla in preghiera – si disperdeva: – maggio tornava – a raggrumare le stelle – mentre io – e mia madre – tornavamo verso casa – parlando del domani – e di Dio.

L.

Chorus #645

Ah, torno qui per un istante – (patetico Dylan Thomas) – e la luce fluorescente – della tua schiena nuda – mi obbliga al ricordo.  – L’ordalia – dei tuoi capelli – qui e là negli anni – che non conosco il tempo e l’ora – ma il luogo – dove posai la bocca – e le parole. – Temo la notte – ormai – quel lungo naufragio d’incoscienza – dove poi mai – nel mattino – ho di te – il gancio del cuore. – L’alba è uno scisma – buio e luce – e nel mezzo – trasporto l’alabarda come un fante d’antiche battaglie. – Quale tenerezza mi porti – ancora? – Quale stanchezza doni – alle mie braccia? – Davvero ho chiuso la porta – ai tuoi passi – per sempre – per sempre – e i tuoi occhi tristi – rivolti ai miei – supplicano un addio – come forma d’amore? – Rimango così – nell’ascia della sera – il collo sul tramonto – ad aspettare – la folla ululante delle stelle.

L.

Chorus #644

Il vento. – Il vento è una furia – è rabbia – impellente lama d’universo – s’abbatte – qui – sulla casa. – Non scuoti un vaso – i vetri sono contriti al buio – eccelli – alle stelle – e così me le restituisci – come argenteria dimenticata. – Gonfi i larici – i pioppi – e t’accasci – da dissonanze stellari. – Io e te – e nessun altro. – Fai il grugno – dentro la notte – e io – dentro la notte – sogno – e mi commuovo. – Tu non mi dai – e io digrigno i tendini – nel mio letto solitario. – Ah quali fratelli – quale terra – quale cielo: – quanta stupidità di carne – e sputi. – Ora io comprendo il suicidio: – lo strapparsi la vita di dosso – come un vestito in fiamme.

L.