Chorus #232

Puoi sorreggerti – ridente – alle tue mani – al sole di maggio – concedere – la spalla nuda – l’incavo e l’alabastro – dove i giorni stanno – nell’astronomia – delle stagioni – nell’algebra scura – delle stelle. Zitta – l’ora – s’aggrinza – come una bocca malata – fra le nevi e i camosci – ma dentro – il sangue impazzisce – come una lama espulsa dal suo giogo – come un cardo immenso – nato – nel mezzo  del tuo cuore. Eppure – resti – estesa – ansa santa – dove ha culmine – la folla – l’omicidio- l’urlo e ciò che chiamiamo amore. La luce s’infradicia – s’addensa dei tuoi muscoli – la lunga catena delle vene – t’accerchia il collo come una fiamma: – cedi – cedi – ad ogni piccola carezza – il Tempo – disossa il tuo ventre – nulla rimane – nulla più respira e rinasce.

L.

Chorus #231

Quell’isola segreta – condannata dall’onda – a una bonaccia trepida – insicura – pietra ombrosa – nel tuo nudo collo – salmastro gorgo – negli affoghi degli anni. Carità da naufrago – dove la bocca – cruda – ha un giogo di vita – nella cala angusta dei tuoi seni. Soltanto – è mare – poi – tempesta – teso vento salato – tronchi caduti dai fondali – sulle addormentate chiglie. Un trionfo di luce – azzera alle tue labbra – la distanza. Il mistero è scomparso – bruma che s’alza – dai comignoli d’acqua e cielo – dalla ribattuta dell’alga – che infesta la terra e denuda la tua schiena marina. Al tuo dolce arenile – piccole barche – s’innamorano a una danza: – calme – le ancore – scendono agli abissi – come lente le mie dita – alla pesca notturna.

L.

Chorus #230

Un cane – disperato – abbaia – la sua rabbia – dietro ai cancelli – fuori – strade vuote – alberi piegati dai giardini – s’incurvano alla terra – come un suicidio: – mai – l’occupazione – è svanita – mai – è stata sconfitta – la lunga sfilata delle armate – è il tuo silenzio – oggi – il ginocchio al petto – la schiena curva – lo scandalo della morte – ogni notte – dopo giorno – dopo altra notte. – La stanchezza del silenzio – svanisce con gli aeroplani – piaghe di cielo – nuvole arrossate – frammenti di stormi – che incauti si perdono – nelle tenerezze dei venti: – in spirali – cadono – stecchiti – sopra il seno gonfio dei prati. – Comincia – così – fra le voci che non colgo – l’attesa di te – nell’attorno che precipita – s’infiamma – dilaga – incendia – consuma – brace umana – cenere. La pace – del mare – dall’alta radura – cerco ancora – e più – ormai – non trovo – nel baratro scuro – delle tue braccia.

L.

Chorus #229

Scrivere – del cappello di Monk – del fantasma di Hank – del banjo di Dock – la corda tesa fra i secoli – (i campanili di Rimbaud) – le parole sgozzate come agnelli – attorno – nella calda sera che verrà – un massacro – sangue che cola lungo le tue cosce – come un fiore – un’orchidea strappata alla terra – goccia a goccia – svapora – la poesia – dalla vena più grossa del tuo collo. L’imbarazzo delle parate – l’onda secca delle bandiere – il tuo esultare come un orango – un primate – sopra il tuo carro macerato – colmo di cadaveri e di nulla – e il tuo canto informe – urlo – (non quello) – da pescivendolo. Il muscolo del tuo cuore – annerisce – si deforma nella lenta consunzione dell’ossigeno – si colma di crepe – si spacca nella luce del tuo costato. Il confine della pioggia – mi divide da te – come un alto muro: – al di qua le mie corde di budello cantano – tu crepi – mediocre cosa – fra immani corpi bianchi – oh stupida stupida – rosa.

L.

Chorus #228

Esaurito è l’inverno: – la legnaia profuma di primavera – nelle strette strade di montagna – la tua tenerezza esangue – scivola sotto i lumi – le pietraie – rigonfia – tutte – d’acqua e canti. Un transumare – presto e veloce – che scava nelle nevi – sentieri – come le tue calde mani assorte nell’amore – impegnate – già – a inventare zolle – trionfi di grano – pioppeti. Pare – lontano – d’ascoltare – il tonfo della notte e del buio: – un tetto che sprofonda e s’apre alle leve del sole – in un baccano di uccelli. Accanto – ormai – l’ombra ha un pallore d’agonia – un verso di gola – un addio – un rimestare di scialli di lana. S’accomiata la fredda inquietudine degli spenti mesi bui. Trafigge – la luce – al mattino – il bianco ectoplasma – delle nostre vite passate.

L.

Chorus #227

Si tratta – poi – di tornare sempre a te – sotto le onde della pioggia – la sferza di febbraio – l’assoluta solitudine dei cani – il granito spezzato delle case che ha fiori gialli e azzurri – appena sotto le finestre – come un bouquet disperso nel sole. La tua calma – quell’improvvisa assenza d’aria – la placida estate del tuo sorriso – che placa le paure e gli inverni – nei filari dell’uva – sotto cui da bambino – sognavo. La tua schiena – cordigliera e ansia – luogo d’abisso e nascondiglio – ristoro segreto alla mia rabbia – braciere ramato e fumo – docile animale in fuga. E’ un gesto del cielo – la strada – che s’apre chiara fra la mia pena: – a te mi conduce – nella luminosa festa – del mio ritorno e della mia assenza – sulle antiche corde – delle tue tenere mani.

L.