La lampada come un sole di carta e il buio come un’epidemìa dal mio corpo al tuo. Il camino spento, un buco nero al centro della stanza, cenere tutt’attorno e mani. Il dolore muscolare del rimasuglio ostile del cuore nel sorriso stirato delle bambole. Il canto chiuso di una chitarra. Gli applausi nel piegarsi morbido del tuo seno fra i tuoi fiori alla ricerca disperata della luce. Labbra nel precipitare dei giorni. L’immensa chiesa della tua disperazione. L’incedere bianco delle ore. La bottiglia arresa al piccolo tavolo di legno. I latrati dei cani nei giardini del Paradiso. Montagne come recinti, immense montagne. Raccogliamo i nostri corpi in poveri sacchi d’amore nell’esplosione dei tuoi occhi. Il tempo ci lacera come un granaio in fiamme. Fame, morte ed esilio. Tutto ciò che ci resta, in queste strade grigie.
L.
G R O T T E 