Perché – io e te – siamo qui? – Uno di fronte all’altro – agli estremi di questo tavolo – a boccheggiare come pesci morenti. – Sono candidi i fiori – attorno – la notte ha il solito occhio – che s’inarca agli orizzonti – ma è tutto distante – sopra il tetto – la Via Lattea – si fa i fatti suoi – s’incatena alle nebulose – esplode – si rigenera – e io e te – ci guardiamo negli occhi – e alziamo i calici – e neppure ci ricordiamo più delle nostre labbra – e neppure sentiamo lo scostamento delle stelle – la nube galattica – che ha il vento della morte – che scambiamo per brezza – o primavera – o fiato sul collo – nelle ore tarde dell’amore. – Che parole – ancora – da dire? – Dylan Thomas è morto – eppure ne parlano – ogni tanto – sulle cattedre – o giù in strada. – Il giorno cade – come una lama – ci ghigliottina la tenerezza – in ceste ricolme di sangue: – tu mi guardi – io ti guardo – le vene spingono il sangue – ancora una volta – nell’enorme profondità – della miniera dei nostri petti.
L.
G R O T T E 