Chorus #585

La morte è un orinatoio di stazione – in fondo alle scale – a destra – in una luce bianca – piastrelle ordinate – puzzo – cravatte e tailleur – jeans – monossido – piccoli cazzi mosci – trousse e piscio – assorbenti – pettini – chignon – scriminature – orologi al polso – e fuori bus – torpedoni – automobili – puttane – giornali dimenticati – dimenticati esseri umani – goccia e prostata – pozza – inverno – freddo – gente che si bacia con la lingua – mani in tasca – sciarpe – soldi in cesti di vimini – monete – zip – bottoni – la morte è un piccione malato – la castagna matta – lungo il viale.

L.

Chorus #584

Si strozza – alla tua nudità – la caligine del buio – l’attimo sospeso – che si depone – sulle ciotole azzurre – i fiori – la lunga sequenza dei bicchieri – l’osso tiepido – del tuo bacino – che lentamente scompare – sotto le dita – che non so più mie – (né tue) – e al grigio – e al bianco – fanno i muri – circospezione – e ronda. – L’asola carnosa – ti cuce – ti chiude – t’abbottona. – Ma resti nuda – sollevata – alle cose dimenticate – al nero cupo – che ti fa a sé – come le mie braccia – e le evoluzioni di Keaton. – Poco di quell’ora – resta: – il granchio libero – sul bagnasciuga – s’accomiata nell’onda – il saltimbanco cade – si spinge la pinza umana – nella spuma – in una domenica di sole – di sorrisi – e d’incanti.

L.