Proprio adesso – la città – è sotto la bocca – di una nube: – l’antipasto dei campanili – poi la polpa delle chiese – poi le succulenti solitudini delle case – infine gli uomini a raggiera – nella santità della sua cena. – Son succube anch’io – delle sue labbra che si spezzano – del suo esofago di venti – e attendo l’ora – amaramente. – E dove – fumosa – ha già compiuto – la città è scomparsa: – i millenni di soli e di bandiere – la Torre – il cavallo in bronzo – tutto – lentamente – s’è perduto. – Al mio momento – manca solo un passo – uno sgarbo di cielo – una distrazione di parchi – di vie – un suono di carne che s’attarda – nel rimastico del cielo – con la terra.
L.
G R O T T E 