A volte penso che non scriverò più: – come questi tizi – impolverati – che tornano dalla guerra. – Ne hanno viste troppe. – Hanno – (ho) – gli occhi perfettamente sferici – e avanzano piangendo – in una qualche retrovia – in cerca di pace – finalmente – e amore – e tranquillanti. – E fuori – magari – splende il sole – sulle palme – sopra il mare – e meravigliose ragazze – passano e ripassano – voltando la schiena nuda – alla salsedine – al baccano della serenità. – Che meraviglia – da qui – le strette vie salmastre – i tavolini – le lunghe gambe – le caviglie – lo stormo bianco degli uccelli! – A volte ho spavento – e una strana educazione di mani: – è tutto lì fuori – il mondo – e io non ti accarezzo – e non sorrido – e sotto al tramonto – non ti ho mai portato – che ne so – per un tramezzino – un cocktail – un’oliva – una baionetta – o per un bacio.
L.
G R O T T E 