La mia primavera – è il tuo autunno. – Ora l’ho capito – picchiando le nocche – sui bicchieri di cristallo – vuoti – luminosi. – Le bottiglie ci sono – e ho lasciato la finestra semiaperta – per le cose del cielo – che cadono sulla terra. – Non ho più da spiegarti – in questa stanza – ciò che sai è ciò che è vero – e io osservo i tuoi capelli – morirti sullo sterno. – La mia tristezza è chiara – ed è impossibile – alla tua allegria di seni nudi – che io ti creda – come fa la natura – con la luce. – Ogni cosa si spalanca: – è un dannato circo – una gironda – i morti tornano a maggio – danzando. – Fuori – i tigli – spingono i rami – dentro il buio delle strade.
L.
G R O T T E 