Non capisco perché – non festeggino la primavera – come il carnevale – come il primo dell’anno. – Tutta questa gente – che aspetta che il sole – gli conceda qualche minuto in più – che passeranno nelle automobili – sulle tangenziali – a fotografare tramonti. – Che – (guarda!) – quella nuvola pare nostro figlio che fa le capriole – e dai balconi – stanno seduti – su sgabelli di legno – a tagliarsi le unghie – fra i gerani e il cane. – Qui – il cielo è malato – le stelle sono mosche – sulla putrefazione di Urano – e Giove – e della Luna. – Io stesso m’aggiro – come un pazzo – con il telefono – nel buio – come se Dio dovesse chiamarmi – per dare le dimissioni. – Non c’è Dio – e neppure le rose – o il rametto di menta – di salvia – l’agrumeto mignon – da dove si contavano i Boeing – rasenti ai santi – della buia montagna. – La primavera – è un ventre divorato dai topi – e l’amore – attorno – esulta – fiume di fango – che tutto trasporta – stupidi cavalli morti – e il tuo cuore.
L.
G R O T T E 