Le nostre mani – l’avorio dei nostri corpi – la calma pacifica dell’ultima luce – la tenerezza di restare soggiogati – sotto il vitigno del casolare – il cane felice attorno – e la dolce collina al sole: – oh, tutto questo – oggi passa per l’imbuto dell’odio – oggi stinge in un gorgo – e di noi niente più – che inesattezza di petti – distanze di nocche – rari privilegi di cieli azzurri – nella luce lenticolare della guerra – che spezza di noi la gioia – in due pallide figure di morte.
L.
G R O T T E 