Sdraiati sull’unico prato – già malato d’ottobre – v’era nell’addensarsi forse – d’un temporale – un’amalgama di luce – puntellata di uccelli – una pasta frolla di cielo – in alto – là in alto – sopra le nostre bocche spalancate – che non dicevano niente – e a parlare erano – solo i nostri corpi – con un abc di nocche – e di fianchi – e di piedi nudi – e di risonanze spastiche di gole – e noi sdraiati sdraiati – come fossimo terra dentro la terra – per sempre terra – dentro alla terra.
L.
G R O T T E 